Gold of the Far West

Published in Le Devoir
(Canada) on 4 October 2021
by Jean-François Nadeau (link to originallink to original)
Translated from by Peyton Reynolds. Edited by Elizabeth Cosgriff.
Buckskin Joe’s father was in the military. A captain, attached to the militia of Stanstead, a border village reached by horse in Vermont. At the time, the black market was progressing at a gallop. The border did not hinder many. Essentially, it only served to halt the republicans’ ideas, which came on foot through the Fenians, the Irish revolutionaries who were taken for dummies.

Edward Hoyt, aka Buckskin Joe, was born near Magog, in a cabin at the foot of Mount Orford. In those times, it seemed as normal to come across indigenous people there, as a Tim Hortons.*

This colonial world appreciated informal parties lit only by the fiddler's and the jig dancers’ light. Confrontations between strong men and shooting matches represented the other aspect of such entertainment. Whisky, the good stuff and the bad, washed away the bitterness.

A military son, Buckskin Joe was always armed. Near the Magog River, he learned to walk and trap at the same time. It was nevertheless he who was caught in the trap of an America fueled by amnesia. Thus, he ended up in the United States. Hundreds of thousands of Canadians forgot themselves, as he did. During the American Civil War, Buckskin Joe enlisted in a Union regiment. Even Calixa Lavallée, the composer of the Canadian national anthem, enlisted on that side before finishing his days in Boston, in oblivion.

His life played out like that of a character trying to heat up his notoriety in a combustion of meaning. The indigenous people called him “white man demon.” Was this only because of his ability to defy death?

Passing with ease from the art of war to that of entertainment, Buckskin Joe went on to join numerous traveling circuses crossing North America. These circuses, very theatrical, showed a heavily made-up face of America, without actually worrying about showing the holes in its skin. The circus passed by, and with its illusions, it brought in more members. Buckskin Joe became one of its gears.

In the 1870s, he performed a caricature of a hunter: one who hunted bison, as well as Native Americans, filled with the pride of a colonialist mythology rid of its inhibitions. He was part of a fabricated story of the conquest of the West, in the wake of Buffalo Bill’s performances, among others. Like them, Buckskin Joe adopted a false cowboy appearance: a Stetson hat, a suede jacket with fringe, a lever-action rifle and supple boots. These fantasy costumes now cover the amnesia with which we cradle the conquest of a territory stripped bare.

In the time where the prairie bison were nearly decimated and the people living there were consequently halved, Buckskin Joe returned to Magog. He gathered his family there, and then left. Destination: Kansas. He built a house. Winter was tough. Supplies were lacking. Summer harvests were terrible.

To save his skin, the theatrical cowboy decided to put holes in that of others. In the name of new acrobatic fabrications, he stirred up a war against the Native Americans. The government, in exchange, gave him supplies because he was acting -- even though dishonestly -- for the moral triumph of this America where fake characters like himself could pretend to be real. And in his memoirs, Buckskin Joe had the nerve to present himself as a “friend of the Indians.”

A couple of years later, when he stopped once more in Magog, it was to quickly move on. This time he went all the way to Nova Scotia. He left to search for gold. He could have found it somewhere closer. There would be rushes for this yellow metal at the Mining Brook, near Chartierville, or in Beauce, near Saint-Simon-les-Mines.

With head held high, each era consumed its illusions and absolved itself, in doing so, of those who engendered it. We are advancing in the present time, without seeing that which unites us with those who precede us. Why do the commotions of the past remain partly inaudible to the experience of our present?

Take the new cowboys that trap along the Magog River, in the name of bitcoin gold, in the age of the speculation economy. These new trappers are seeking the wealth of their illusions and new ways to skin their prey. They installed cryptocurrency “farms” that emit a constant hum. Enough to drive you crazy, according to nearby residents.

In America, everyone invents themselves as they wish in order to become rich, no matter the cost to others, in the name of the sovereignty of their mythomania. Nothing more natural then, than seeing that we have even ended up inventing imaginary money, which is currently destroying the world.

To better justify the gargantuan consumption of our electricity to reach these ends, the “bitfarms” are attempting to boost their actions with a line of made-up pretenses of the softest green. But the fact remains that these new cowboys do what they want, just like their predecessors. They impose their laws, their visions on the world, this time in a new financial Far West.

Will gold end up destroying us?

Let us kneel down and pray, said Blaise Pascal: You will start to believe. And apparently, we are not done believing in the Far West.

*Editor’s note: Tim Hortons Inc. is a Canadian-based fast-food restaurant chain.




Le père de Buckskin Joe était militaire. Un capitaine, attaché à la milice de Stanstead, ville frontalière montée à cheval sur le Vermont. À l’époque, la contrebande progressait au galop. La frontière n’était qu’une passoire. Au fond, il ne sera question que d’y arrêter les idées républicaines, dont celles portées à pied par les fenians, ces révolutionnaires irlandais que l’on prendra pour des nouilles.

Edward Hoyt, dit Buckskin Joe, est né près de Magog, dans une cabane plantée au pied du mont Orford. À l’époque, il apparaissait bien normal de croiser là des Autochtones plutôt que des Tim Hortons.

Ce monde colonial appréciait les fêtes populaires éclairées par la seule lumière des violoneux et les gigueux. Les affrontements entre hommes forts et les concours de tir constituaient l’autre versant de ces divertissements. Le whisky, le bon autant que le mauvais, en arrosait l’amertume.

Fils de militaire, Buckskin Joe a toujours sur lui son fusil. Près de la rivière Magog, il a appris à marcher en même temps que trapper. C’est lui néanmoins qui finit par se faire attraper dans les pièges d’une Amérique qui carbure à l’amnésie. Le voici passé du côté des États-Unis. Des centaines de milliers de Canadiens s’y oublient comme lui. Durant la guerre de Sécession, Buckskin Joe s’engage dans un régiment de l’Union. Même Calixa Lavallée, à qui l’on doit l’hymne national canadien, s’est engagé de ce côté avant de finir ses jours à Boston, dans l’oubli et le gris.

Sa vie se joue comme celle d’un personnage qui s’emploie à chauffer sa notoriété dans une combustion de sens. Les Autochtones le surnomment « l’homme blanc démon ». Est-ce seulement en raison de ses capacités à se jouer de la mort ?

Passant indifféremment de l’art de la guerre à celui du divertissement, Buckskin Joe s’engagera dans un des nombreux cirques ambulants qui parcourent le nord de l’Amérique. Ces cirques, très théâtraux, donnent à voir un visage bien fardé de l’Amérique, sans pour autant se soucier de montrer sa peau trouée. Le cirque passe et, avec ses illusions, emporte l’adhésion avec lui. Buckskin Joe en devient un rouage.

Dans les années 1870, il incarne devant le public une caricature de chasseur. Un chasseur de bisons autant que d’Indiens, gonflé de l’orgueil d’une mythologie colonialiste décomplexée. Il s’inscrit dans un récit fabulé de la Conquête de l’Ouest, dans la foulée de ce que met en scène Buffalo Bill, comme d’autres. Comme eux, Buckskin Joe adopte l’allure du faux cow-boy : chapeau Stetson, veste de daim à franges, carabine à levier, bottes souples. Ces costumes de fantaisie habillent l’amnésie dont on berce la conquête d’un territoire mis à nu.

À l’époque où les bisons des prairies sont presque tous décimés et que les peuples qui en vivent le sont conséquemment à moitié, Buckskin Joe revient à Magog. Il y cueille sa famille, puis repart. Destination : le Kansas. Il construit sa maison. L’hiver est dur. Les vivres manquent. Les récoltes de l’été ont été mauvaises.

Pour sauver sa peau, ce cow-boy d’esbroufe décide de trouer celle des autres. Au nom de nouvelles affabulations acrobatiques, il va fomenter une guerre contre des Autochtones. Le gouvernement, en échange, lui fournira des vivres, puisqu’il agit, même dans la tromperie, pour le triomphe moral de cette Amérique où de faux personnages comme lui peuvent jouer à être vrais. Et dans ses mémoires, Buckskin Joe a bien sûr le culot de se présenter comme « l’ami des Indiens ».

Lorsque, quelques années plus tard, il s’arrête de nouveau à Magog, c’est pour vite passer son chemin. Cette fois, il s’en va jusqu’en Nouvelle-Écosse. Il part chercher de l’or. Il aurait pu en trouver plus près. Des ruées vers ce métal jaune, il y en aura au ruisseau Mining, près de Chartierville, ou encore en Beauce, du côté de Saint-Simon-les-Mines.

La tête en l’air, chaque époque consomme ses illusions et s’absout, ce faisant, de celles qui l’ont engendrée. Nous avançons sur le fil de l’actualité, sans voir celui qui nous unit à ce qui nous a précédés. Pourquoi les grands bruits du passé demeurent-ils en partie inaudibles à l’expérience de notre présent ?

Prenez ces nouveaux cow-boys qui trappent le long de la rivière Magog, au nom de l’or des bitcoins, à l’ère d’une économie de spéculation. Ces trappeurs cravatés sont en quête des richesses de leurs illusions et de façons nouvelles d’écorcher de vieux gibiers. Ils ont installé des « fermes » de cryptomonnaies qui émettent un bourdonnement constant. De quoi devenir fou, disent les résidents des environs.

En Amérique, chacun s’invente à sa guise afin de s’enrichir, quoi qu’il en coûte aux autres, au nom de la souveraineté de sa mythomanie. Rien de plus naturel dès lors de voir qu’on finit par inventer même des monnaies imaginaires, lesquelles détruisent réellement le monde.

Pour mieux justifier la consommation gargantuesque de notre électricité commune à ces fins, les « bitfarms » cherchent à redorer leurs gestes par une suite de faux-semblants maquillés du vert le plus tendre. Reste que ces cow-boys des temps nouveaux font en gros ce qu’ils veulent, comme le faisaient leurs devanciers. Ils imposent leur loi, leur vision du monde, cette fois dans un nouveau Far West financier.

L’or finira-t-il par nous ruiner ?

Mettez-vous à genoux et priez, disait Pascal : vous vous mettrez à croire. Et apparemment, nous n’en avons pas fini encore de croire au Far West.
This post appeared on the front page as a direct link to the original article with the above link .

Hot this week

Canada: Minnesota School Shooting Is Just More Proof That America Is Crazed

Germany: The President and His Private Army

El Salvador: Trump and Putin: Trying To Square the Impossible Circle in Ukraine

Topics

Thailand: Appeasing China Won’t Help Counter Trump

Poland: Ukraine Is Still Far from Peace. What Was Actually Decided at the White House?

Ireland: Irish Examiner View: Would We Miss Donald Trump and Would a Successor Be Worse?

Canada: Minnesota School Shooting Is Just More Proof That America Is Crazed

Australia: Donald Trump Is Taking Over the US Federal Reserve and Financial Markets Have Missed the Point

Israel: From the Cities of America to John Bolton: Trump’s Vendetta Campaign against Opponents Reaches New Heights

Related Articles

Canada: Minnesota School Shooting Is Just More Proof That America Is Crazed

Canada: Common Sense on Counter-Tariffs

Canada: CUSMA-Exempt — the 93% Mirage

Canada: PM’s View on Good Trade Deal Changed